窗外的梧桐樹落的只剩下一兩片葉子,我坐在辦公室前，望著那片片“孤苦伶仃”的黃葉，思緒恍惚間又回到了二十二年前的那個(gè)冬季……

那時(shí)的我，剛上初中，個(gè)子矮小，總是坐在教室的第一排。王老師是我們的語文老師兼班主任，她個(gè)子不高，戴著一副圓框眼鏡，鏡片后的眼睛總是含著溫和的笑意。記得第一次見到她時(shí)，她穿著一件淡藍(lán)色的襯衫，站在講臺(tái)上，陽光從窗外斜斜地照進(jìn)來，給她鍍上了一層柔和的光環(huán)。

王老師的課總是與眾不同，她從不照本宣科，而是帶著我們走進(jìn)文字的世界。講《背影》時(shí)，她會(huì)輕聲哼唱“長(zhǎng)亭外，古道邊”；教《春》時(shí)，她會(huì)帶我們到校園里，看新抽的嫩芽，聽鳥兒的啁啾。我尤其記得她講解《荷塘月色》的那個(gè)下午，教室里安靜得能聽見粉筆與黑板摩擦的沙沙聲，她的聲音輕柔似水，仿佛帶著我們走進(jìn)了那片月色朦朧的荷塘。

那時(shí)的我性格內(nèi)向，不愛說話，王老師卻總能發(fā)現(xiàn)我藏在心底的困惑。有一次，我因?yàn)樽魑牡昧说头侄鴲瀽灢粯?，她輕輕走到我身邊，遞給我一本泛黃的筆記本。“這是我年輕時(shí)寫的，你看，我也有寫得不好的時(shí)候。”我翻開筆記本，看到密密麻麻的字跡間，有許多修改的痕跡，還有她年輕時(shí)青澀的心事。那一刻，我忽然明白，原來老師也曾是個(gè)會(huì)犯錯(cuò)、會(huì)迷茫的普通人。

記得初二那年冬天，我發(fā)高燒住院，王老師每天放學(xué)后都會(huì)來診所看我，帶著熱騰騰的粥和當(dāng)天的課堂筆記。病房里消毒水的氣味刺鼻，但她的到來總能讓這冰冷的空間溫暖起來。她坐在病床邊，一邊削蘋果，一邊給我講班里的趣事。削好的蘋果切成小塊，整整齊齊地放在盤子里，像一朵盛開的花。

后來我轉(zhuǎn)學(xué)了，和王老師的聯(lián)系漸漸少了，直到去年，偶然在街上遇見她，她的頭發(fā)已經(jīng)花白，背也有些佝僂，但那雙眼睛依然明亮如昔。她一眼就認(rèn)出了我，叫出了我的名字，仿佛我們昨天才在教室里見過面。

一片梧桐葉輕輕落在窗臺(tái)上，打斷了我的回憶。我伸手拾起那片葉子，葉脈清晰可見，就像記憶中那些溫暖的細(xì)節(jié)，歷歷在目。王老師教給我們的不僅是知識(shí)，更是對(duì)生活的熱愛，對(duì)美好的感知。如今我也工作十幾年了，我常常會(huì)想，如果能像她那樣，在自己工作中種下一顆溫暖的種子，那該是多么幸福的事。

窗外的梧桐樹在冬季寒冷的微風(fēng)下輕輕搖曳，沙沙作響，仿佛在訴說著那些年的故事。我輕輕摩挲著手中的梧桐葉，嘴角不自覺地?fù)P起一抹微笑，那些被時(shí)光打磨得發(fā)亮的記憶，永遠(yuǎn)是我生命中最珍貴的禮物。

（馬晴盼）